VII (de la mentira del individuo)

Ya llegan galopando sobre el aire
el filo de las nubes que abriran una vez más
el tiempo y el presente dejando entrever
no solo los ormináculos de la carne
o las líneas y las tiras de papel en las que se posan las palabras
sino que brotarán los insectos deslumbrantes y variados
que hormiguean en los oceanos rojos intravenales
mientras la cabeza posada sin descanso
clavada en la melancolía
sobre girada por los caminos del futuro
admira a los fantasmas que produjo en su locura
recoge con las manos alzadas contra sí mismas
el relato que fabricó con la basura que le trajeron las orillas
y las ballenas muertas
y los cantos de las ballenas muertas antes de morir.

Y pude que las bellas sombras, los bellos misterios
abran los brazos para recibir el golpe
para que el rostro de lo conocido se deforme en el espejo
evolucione o salga de su capullo
o rompa las costras que detienen la explosión
o resurga del detenimiento para volver a la terquedad necesaria
a la soberbia absoluta en la que se mueve la acción
cualquier acción, toda acción transformadora
confiada en su dirección
o se asume sin tapujos, sin medias tintas
que hay veces en que es mejor caminar sin calzoncillos
y otras en que las máscaras son lo más conveniente
pero no aquí
no mientras existan los torrentes y los terremotos
no al menos mientras no se puedan olvidar las señales del destino
la fortaleza de los golpes del azar
la coincidencia de los papeles encontrados en el suelo
la tierra se abre y si la poesia no grita, entonces no lo es
el espíritu se levanta y si la poesía no la conquista, entonces ya murió
y quizás ya no hay esperanzas, pues, ya no habría hombres
sino que máquinas sin corazón
y nuestras balas son o nacen o vienen de todo el corazón
de nuetras pasiones desmesuradas
de los lugares comunes en los que nos encontramos
para olvidar y para crear
para chocar y para crecer como en la selva
como en el desierto
como en el mar en el que la vida triunfa
sin importar el tamaño de los abismos
o la locura de la oscuridad
o la ausencia de rayos de luz
o la falta de ternura.

Hemos de concederle espacio a la locura
no seríamos veraderamente fuego si la encerracemos en las paredes blancas
que las consesiones opresivas de la muerte
nos hace poner en la esperanza
de que sean veraderamente cementerios
aquellos lugares en los que mueren los elefantes...
Pero es necesario
es necesario que olvidemos los cementerios
es necesario que hagamos desaparecer a la muerte
que le neguemos su existencia de temor
que no asumamos que el miedo es la moneda con la que se paga la vida en nuestro siglo
es necesario despojarnos de nuestras seguridades y nuestras certezas
y empuñar en la mano el grito deslumbrante
maravilloso y dolorosamente alegre de la vida
la vida y los abrazos
la valiente sensibilidad que no detiene ningun torrente frente al dolor
que no le teme a la luz, a la electricidad lunática que cae desde los cielos
y confunde desiertos con oceanos
selvas con estepas furibundas añorando las montañas
Debemos saber que hay vida donde se presente la oportunidad de oxigeno
y de agua
y hemos de amarla más que a nosotros mismos
hemos de beber de ella el aliento que guiará la fuerza de nuestras conciencias
hemos de golpear mesas y mirar con el encanto poderoso de la valentia
de la determinación que merece nuestro siglo
solo asi hemos de transformar a nuestros hermanos que caen
día día en el abismo ignorante que el plástico ha puesto en las almas de la humanidad
desechemos el plástico, odiemosle, hagamos que el sol lo derrita todo de una sola vez
hagamos que la laba que nos quema
resurga de nuestras bocas
y que nuestros labios y nuestras lenguas no sean solo un grito
sino que los firmes brazos, las manos y los dedos con que nuestro espíritu unificado
agarra la realidad y la transforma
para asesinar con el orgullo de la amplitud de nuestras frentes
al egoismo y a la mentira del individuo.

VI

Eran los libros los que devolvían su recuerdo a las orillas arenosas de mi alma
cuando los palacios desterrados sufrieron trizándose hacia la nada
perdiendo cada pedacito de marmol y piedra en la inmesidad
no solo de la noche
no solo la inmensidad del mar...
            Yo árbol, bestia verde. Muero y rio sin el viento.
                            Me ahogo en toda mi vanidad
                                            Me pierdo en la vanidad de las palomas que viven de las migajas de los ancianos... y quizá en las catedrales no se pueda hacer otra cosa que arodillarse. O lamer vergas para obtener quien sabe que cosa.
                Dos carroñeros insultan a la muerte mientras vuelan en círculo
                perfectamente empotrados en sus sonrisas de hiena
                            cesa
                                        cesa poco a poco el hambre
                   ¡y la compañia es tan inútil!

                Por la fuerza de los torbellinos del desierto y de las dunas
                        debo confundir los días y olvidarme de las horas
                                        no nombraré los meses que pasan
                                                no fijaré mi mirada, solo la perderé
                            solo haré de mi mirada, una vez más, el asiento inverosimil    
en el que coge el tiempo a su amada realidad... en cuatro.

            Y es la fuerza de las circunstancias lo que, por dios santísimo y la puta de la virgen,
                        hace que evoque cada pasto enterrado en la tierra
sumergido en los oceanos cafés
en los granitos que han sembrado tantos terremotos
            Tiembla la incoherencia
                    tiembla la coherencia ante la ebria evidencia que se presenta ante tus ojos
                y que sean azules, por favor, y que sean amarillos, ojalá, y que sean verdes por sobre todo    verdes negros cafes fundidos en un temible trueno furiozo
            semejante a un puño levantado contra Zeus o contra cualquier dios que quiera hacerme frente... yo cogo, yo follaré mientras las carreteras avanzan apresuradas
presurusas llenas de premura sin sorpresa como cayéndose en su vacuidad hacia una historia llena de polvo porque al polvo hemos de volver
                        yo he de follar con la absoluta libertad de los animales y los cetaceos
y he de cantar, levantando mi voz por sobre las voces de la ley y las letras
                    por sobre el brillo de los papiros antiguos
                                sin dejar que me atrapen como atraparon a Prometeo
                pues esta lucha ya me saca día día las entrañas
                    exponiendolas a la vista de todos
                            y es la desnudez de la duda la perfecta fotografía de la locura
                                    yo follo, sin que los libros te recuerden
                                                    pero me recuerdan
                tus azules o tus negros cafes o tus verdes blancas manos puestas en mi
                                        ¡Oh mujer! ¡Cuando volveras!

        Avisando, poco a poco, recordando, imaginando el camino en que se desquician las repisas
                        los muebles... madera trabajada, bestia verde mesurada, dominada, domesticada babeandote en el espejo.        O veinte soledades repuestas compradas
                en el vino salvaje de la cuneta desesperada... chocando contra vidrios, haciendo hiperbole, hiperbaton, sinecdoque... que aburridos están los días... que aburridos serán los días
   bebiendo la sabia de los sabios que repiten la sabia de otros sabios
            ¿es posible que nada nuevo haya?
                                        es por eso que destruí las ventanas acomodadas
            las quebre con el aliento putrefacto de la ira merodeando drogado adicto a las ilusiones
                apasionado por la utopia de los caminos incorrectos
                            lejos la bestia humana se mueve repitiendo movimientos        a salvo
      
                Yo cogo, agarro, afirmo, me levanto lleno de violencia, una nueva violencia contra la nueva opresion de las nuevas edades. No permito, no concedo, no hare concesiones
                pero me hundiré
                                        como un barco desolado en el oceano inmenso
                lejos de cualquer isla...
no me sostengo... soy la pluma de un pájaro volátil    no me sostengo
                no tengo tierra firme, ni pais, ni nación, ni familia
                                        vivo lejos de la decencia
                                                                  estos, esto no me ven sino como un extraño
                y yo les entregue mis ojos y un poco de mis cabellos
            les nombre mi casa, les relate mis desventuras
                pero no me ven sino como un extraño    un lector de periodicos
            un tomador de cafes servido por hermosas mozas con delantales negros
                    eso ellos son
                                bebedores de cafes    hijos de la mano que dobla la sutileza
            que adquiere con talento la simpatia y la alegría de lo que conviene
                                        pero yo soy un muerto
                un sepulturero desarrollado que se cansó de enterrar, de levantar tierra
                                    pero yo soy un fantasma para ellos
                            Nos compartimos los dientes con ironia
            con sarcasmo nos damos las manos
                        burlandonos nos abrazamos y no vemos los colores            los colores
            solo los viste una vez ... derretido como un ladron con tu recompensa
                    ladron de la noche, fornicador de escaleras y balcones
                                                irremediablemente infiel
                                        insosegadamente rebelde
                                                    rebelde hasta contra ti mismo
                                                                rebelde contra la vida y contra la muerte
                                                                                            ya
ya
            ya
                                                        basta ya
                                                                     ahora quiero soledad.

Poesía mata turista

Hemos de ser feroces repeticiones
deambulando por los rincones de la vida
haciendo como que nos soltamos sin soltarnos a nada
y allá miedo y acá la materia y la cosa
resurge moviéndose en los horizontes a los que nos dirigimos
en forma de mansiones y escaleras elegantes
Hemos de ser consesiones a la tierra
dibujos y borrones en la estructura que ata
los nudos invisbles al alma
para relegarla finalmente
a un oscuro lugar en la existencia
donde el impulso ha sido cauterizado

por la producción insensata de oro
por el asesinato excesivo de vacas.

Ya no se si creerle a los poetas
me parecen ambiguedades en el periodo del éter
sobre todo hoy en que el plástico domina todo
y ni siquiera la piel de las mujeres sabe a hembra
o las curvas que las construyen
o las palabras que las expresan
o el corazón que les late
entremedio de sus dos pezones
llenos de nervios orgásmicos
mi mano en toda su magnitud
recoge de ellos la cosquilla y el movimiento
que hace que la sangre se diriga.

Ya no se si creerle a los hombres
o si acaso hay alguna otra cosa más que trabajar
lentamente
como nieve derretida
bajando la montaña, decidiendo caer en el caudal
o en la tierra (aquí caeras)
y un planta absorverá tus nutrientes
y verás el sol en la elevación-fotosíntesis
o si en una roca
el musgo te convertirá en viscosidad verde
y un turista distraido morirá por culpa de tu presencia
cayendo en el precipicio
rebotando
            girando
                        rodando colina abajo
        mientras la piel se le va llenando de maguñaduras
                            y se le van rompiendo los huesos
                     y ya ha perdido la conciencia
                                    y ya muere perdido entre el valle y la montaña
                    lo encontrarán en unas semanas
                                pero ya no hay vida para el
                    la oscuridad es como la ausencia de esperanza
                                no se moverán sus pies subiendo ni bajando nada
                            no abrirá las puertas de los autos
                                                    ni volverá a bailar lambada.

 

 

 

 

 

 

Largo relato de la humanidad y del yo. Parte primera.

    Pero a veces es demasiado sencillo ver como recorres los acantilados del tiempo. Ya sin temer a ningún abismo y libre al fin, para poseer la cima sin traicionarte a ti mismo. Y es que la mesura de la edad va avisando en el alma; y el cerebro, que ha vuelto a situarse en la comunidad, huele el perfume de esa búsqueda perdida entre miles de escombros, y eso es así por la contradicción y la falsedad, ese lugar horrendo que las almas sensibles no se conforman con aceptar.
    Lloraste por el mundo e hiciste el camino contrario. Renunciaste a tu alegría y al camino trazado por todos los hombres. Ese esfuerzo de mirar las letras y memorizarlas. Te perdiste porque quisiste perderte, te perdiste porque despreciabas tanto lo falso que no pudiste contra ello y no permitiste que eso entrara en tu alma. Aunque ahora comprendes que esa decisión adolecente,  logró abrir a la experiencia el mensaje verdadero del amor por la humanidad. Esa intuición también te condenó, y es que ciertamente el olvido no está al alcance de la mano; nla edad no se detiene y las cosas van aburriéndose de sí mismas por la falta de novedad.
    Ahora ya no odias la mediocridad de todo lo que te rodea. Ahora no te resientes contra los absurdos llenos de cuadrados y de círculos. Ahora te compadeces del miedo de los hombres. Ahora entiendes todo ese miedo y lo tienes puesto en la mano y lo observas con atención. Y es esa compasión, ese amor, el que te hace al mismo tiempo tan individuo y tan soberbio que ya no sabes donde esta ese lugar que tanto buscaste y que has perdido para siempre. O, al menos, no ves cómo podrás llegar de nuevo a sonreir con el corazón absolutamente rebosante de felicidad. Y es que en el abismo te crecieron los músculos y el cerebro se volvió dominante y total. Y ya, la electricidad que creias percibir, el caos en el que todo se movía ha desaparecido; se ha escondido, convenientemente, muy al fondo tuyo para soplarte en el oído el consuelo de los días que se repiten sin pasión. Ahora, por la comprensión y por la mesura, ves estructuras, ves intenciones, ves voluntades. Aunque muy en el fondo de ti, extrañas la locura y extrañas la pasión y extrañas el abismo que era una dirección en sí misma, una honestidad brutal con la muerte, diciéndole, ven aquí, amiga mia, hazme tuyo porque sé que no soy más que muerte.
    Pero luego comprendiste que también eras vida. Y que la historia tiene un sentido tan abierto que eres "poder" cuando eres manos junto a otros. Las palabras volvieron a abrirse, pero esta vez no dejarías abiertas las puertas de la franquesa para con todos. Te reservas la verdad para ti mismo, pues estas en otro escenario y tienes que volver a aprender cómo funcionan estas relaciones llenas de símbolos y desgracias. Ya no puedes seguir en el placentero y exahustivo estudio de ti mismo, debes devolverle a los demás algo diferente y más humano que una atenta observación en tercera persona. Decidiste salir de la soledad para volverte humano. Y el artículo por el que intentas moverte hoy, es el "nosotros".

    Quizás demasiado joven comenzaron a dolerte las contradicciones. Demasiado joven entendiste que era el amor y no otra cosa, lo que valia en la vida y esa tautólogica ansiedad por la verdad, que te perseguirá siempre, tu compromiso desmesurado con el amor, te dañó de una forma imposible de recuperar.
    Demasiado joven comenzaste a pensar en los otros, viendo, observando cómo observan los otros, situándote en su perspectiva, mirando como miran los ojos de los otros. Y viviste todo el dolor de una manera total, sin miedo, sin renunciar; intuias que era la soledad de los hombres, el miedo de los hombres a la muerte y al olvido, lo que hacia que ellos hicieran de su riqueza, la riqueza de la conciencia humana, la conciecia de saberse nacido, hijo, nieto, esperanza... y luego padre, madre, abuelo, algo imposible de compartir. Y luego, intuiste sus caretas, ya no les veias con el honor ni con el orgullo de sus logros, solo veias muerte en su vanidad egoista, y dijiste, temerariamente, haré todo lo contrario, haré de mi vida, llena de esperanzas y expectativas, algo aborrecible y lleno de agujeros y lleno de fracasos y carente de cualquier éxito.
Eso porque tu alma vivia en la sensibilidad. Venias de un lugar con demasiado amor y con demasiados abrazos y te horrorizó la forma en que el amor se corrompía en la conveniencia y en la imagen. Adolecente aún, los mirabas a todos y los amabas, sin entender por qué, pero también los despreciabas; despreciabas ese abandono a la sonrisa fácil, a la canción que suena, a la comodidad que significa aceptar el mundo sin luchar por otro mejor. Pero... y que más da, el miedo de la humanidad es tan total, que son muchas las hermosas conciensas que renuncian a si mismas y preferien lo dado por los otros: la paz y la tranquilidad, FALSA, que inventan los que conocen cómo funciona el mundo... para no sufrir. Pero esa es una vanidad demasiado ingenua, basta con ver a nuestros padres refugiándose una y otra vez en la esperanza que significa reproducirse, criar y enseñarle al hijo la mejor manera de vivir. Pero la reproduccion, ese hecho tan sagrado, vuelve a las consideraciones del mercado y ya no es el amor lo que hace que copules y beses el cuello del aroma de tu mujer; es el éxito, la perspectiva de ser un hombre decente y respetado, lo que hace y hará del movimiento de tu pelvis la creación de otro ser.
Nada hay mas sagrado que un ser humano. Y es esa la razón por la que las montañas, el oceano, las estrellas, el teclado en el que uno escribe, es sagrado. ¿Como no amarnos si somos tanto? Tanto mas juntos que solos. Y es el miedo, y es la imposición de un éxito extraño, lo que hace que el amor de los hombres con los otros hombres, se transforme en algo tan grotesco como la dominación. Convencerte, ganarte, asesinarte, someterte, son los emblemas verdaderos de nuestra sociedad. Y eso no se conforma con el humano animal-ser, que extraña para siempre, la musical combinación de lo verde con la carne, de la pasión con la mesura, de la razón con el espíritu.

La poesía de la semana

La reorganización de los albures melonésicos *(pié de página 3)
se movía al extraño ritmo de la indeseabilidad farsante
que convive con las ratas
vanidosas ratas bajo las cloacas.
Con esa naricita que permite tanta debilidad labial
y la horroza distancia precisamente ahi
entre el labio y el incio nasal
por eso uno como que dale que dale con eso de insistir
o de gritar
norazonesparavolveralascloacas,
dicen como las mesas y las tazas puestas en escritorios del computador.
Encima que uno quiere hablar de otra cosa
cantar acá
como burlandose, de nuevo
otra vez
aburrido de burlase de nuevo una vez más
nadie de quien burlarse
pero puedo contar
digamos, para salvar tanta hoja en blanco
blanco blanco
Que *(pie de página 1)

y digo la verdad
cuando trato de desmetamorfizarlo todo
y volver a su lugar verde y primavera
sola la primavera montaña con el sol saliendo feliz todas las mañanas
y un calor que a veces frio, amigo mio.
Y claro que el recuerdo vanidoso de una palidez gastada
ya no sirve para estos juegos, pero eso es alivio de olvido
(Olivo de Olvido
Olivia se olvida)
pues no me importan ni los ceros ni los unos
¡Quiero
                        VI
                            DA
            quiero
                        CAR
                                    NE!
no especulaciones en pantallitas verdes con números
Y que el Dow Jones levanta una manito para el cincuenta por ciento
                        de
                             la
                                   corporacion (cuerpo y canción, eso quiero yo)
arriba la manito
y los deditos sacudiéndose ansiosos por ser propietario único y beneficio total.

Y digo la verdad
que después de meterme drogas en las venas
y estar nuevamente una vez más
caminando solo con una caja de vino abajo de la axila
casi avivo una revolucion espontánea
contra las micros numeros 210 que pasan en Vicuña Mackenna
pero que no nos paraban porque eramos muy pobres pobres
y mas encima yo soy negro y estaba un tanto con
con la sopaipilla pasada
-aunque puede ser mentira-
y que el día anterior ayer
antes de ayer ayer
manché con un ketchup poético
un librito cortazariano
en presencia de edermaxchaparra
acto que sirvió para una avivada polémica
después de un partido de futbol
donde ganamos 10 a 5
y en el que yo di dos pases goles
porque mi mal estado fisico no me deja
jugar mas de diez minutos seguidos
y hacia calor porque eran las tres de la tarde
y uno se deshidrata rápido
pues soy de Sudán
este último dato corroborado por Populais *(pié de página 55)

Entonces sentados ya un poco un tanto todos
enchelados
se abrió el frente de disusión entre dos poetas con pretensiones vivificas
y nunca casi nos fuimos a las manos
pero es bueno decir que si
porque tu sabes que el relato de uno mismo si que importa
pero estamos de acuero en que eso es una burda mentira
y hay que preferir la honestidad
pues si no para que...
si ya nos mienten desde todos lados
mejor unos ojitos cristalinos donde se pueda ver el abismo
que somos llenos de creacion y miseria
belleza y que se yo mas
pero que amor, porque amor y primavera no se dividen
aunque sexo en su reemplazo ante su ausencia.
Y el pobre libro rojo lleno de ketchup
que tuve que hacerle una poesía (esta poesía)
para salvarme del dolor y el arrepentimiento
(aunque ahora no tanto)
pues si no nada significaba aquel acto
que terminó con el fallecimiento etílico del pobre libro aquel
-el libro se encuentra en coma estable-

Digo la verdad
cuando me atrevo a contar en verso
rítmico más que rímico
que me acerqué a unos hippies
desos que tocan en las micros
y que son más bien hippies clase media baja
porque tienen el pelo más sucio de lo
hippimente permitido
y a veces les faltan unos dientes
y el sol les ha curtido la piel
no como otros hippies (ortos hippies)
que a uno le caen bien porque se puede conversar
pero tambien a veces a uno le sale el resentido que todos
los negritos llevamos dentro y:
¡Sale de acá jipi culiao!
Porque estaba un poco molesto
con el hecho de que las dosdieces (210)
no nos pararan y pasaran más bien llenas
en dirección puente alto-bella
y la gente amontonándose en el paradero no hacer nada
y vi una guitarra y le dije al jipi sin dientes que me dejara tocar una canción
me dijo que no, pero me convidó a escucharle
mientras otro jipi tocaba su armónica
yo escuché y el otro jipi-armónica se enojó
porque no me dejaron tocar y le dijo
"no me gusta estar con gente egoista"
a lo que yo, profundamente ofendido con el egoismo del que no tenia dientes
"dije, a mi tampoco"
asi que el jipi sin dientes se quedó sin público que lo apoyara
y tuvo que marcharse
momentos después -mejor escribir esta parte de la historia en prosa-

    Volvió la cosa morena con jeans gastados y una polera ploma, que sexy una tetilla ahí, al lugar anterior donde había estado tan cómodo escuchando la música sonando asi y volvió tambien ese jipi al que no le gustaban las personas egoistas. Nadie recuerda a ciencia cierta como fue que comenzó el diálogo, que terminó con un encedidísimo discurso de la cosa negra y ploma a viva voz para que todos los humanos-paraderos escucharan, mientras el jipi al que no le gustaban las personas avaras, hacía las veces de moderador y le ponia el toque de mesura-jipi  que no gusta de la guerra de vietnam, y tambien porque era más viejo y habia existido en "plena dictadura" -como se suele decir- y era hijo de los traumas que ese señor, que recibió un encendidisimo gargajo mientras estaba muerto en su ataúd, y que responde al absurdo apellido de Pinochet, le dejó a unas enterisimas y tristes y privadas y privatizando y privatizadas generaciones de chilenos olvidados de su pueblo entre las deudas y dicom, pero que trabajan por parecerse más a ese comercial de "vida bien" donde la gente sonríe porque los fideos estan muy ricos y el hijo metió un gol y todos tomamos Cocacola.
    La cosa ploma-negra seguia hablando y ya se iban acercando uno que otro humano-paradero que quería también comenzar a hacer una revolución contra las dosdices que no paraban, pero que ante la ausencia de un plan y la indiferencia mas bien general de los otros humanos-paraderos, mejor asentimos y  nada más y decimos que si, aunque la cosa negra se fue contenta de que al menos el discurso le haya salido bien y de que algunos hayan asentido y levantado las manos en son de apoyo...
    La cosa negra, completamente frustrada ante la imparabilidad de las micros que no pensaban en llevar mas gente porque iban sumamente repletas, decide entonces caminar hasta donde alcance por la hora y la distancia, pues se habia comprometido a llegar al menos a Parque Bustamente donde lo esperaba una cita romántica. Asi que miró al jipi anti tacaños y usureros ly o dejó a cargo de la comisión no-violenta de la nueva facción revolucionaria parader-ofloridana y se fue acusandose a si mismo de ser un pendejo brutal, en contraposicion con la experiencia mesurada que sus años de jipipelilargo le habian proveido a su santidad, Comandante Anti-egoismo.

    Reflexionaba ofuscadamente la cosa-negra sobre las posiblidades de hacer un levantamiento general contra las doscieces indiferentes ante la necesidad exagerada de transporte con fines etílicos. Pensaba mientras caminaba, lo repito, yo lo ví, completamente enrabiada e iracunda, esa cosa negraploma. Y pobre de que alguien se atreviera a gritarle algo a la cosa ploma y negra, pobre... porque ninguna palabra lograria frenar el impulso muscular que moveria el brazo  empuñado en direccion a un rostro risueño ante una broma creativamente floridana como solo los floridanos saben hacer, porque comemos mucha carne y tenemos grande la panza y no salimos a correr en las mañanas en las pocas plazas que nos dejan las inmobiliarias que gozan con la imparable explosión demográfica que nadie puede parar porque la Iglesia y sus chamullos que no condón ni pastilla porque es pecado y dos celulas juntas son vida... como los átomos y los cuarks, pero claro que si que podemos esclavizarlos a todos bajo un perverso sistema económico que unas rubiecitas virgenes hasta el matrimonio que se reproducen solo con fines sexuales, pero al revés, protegen escudadas en una desmesurada inconsciencia feliz.
    Más o menos a la altura de Mirador, la cosa negra-ploma-tetilla y sudor, decide comprarse un vino y caminar largamente hasta Parque Bustamente sin detenerse a esperar ni dosdieces ni nada porque ya, al parecer, estaban sumamente decididas a no pararle a nadie, esperando que la noche y la locura le trajeran sonrisas y cosas que escribir posteriormente después completamente sano y aburrido en alguno de los computadores de su casa, no el suyo, porque el suyo estaba un poco enfermo y no prendia la pantalla.
    Asi caminó la cosa negra-ploma mirándose los pies y las zapatillas sumamente gastadas que luego, al otro día, en la otra mañana despertada en un departamento del que no era inquilino se dió cuenta, la nube negra, que la zapatilla estaba verdaderamente rota en su parte planta del pie, tenia un oyo por el que le habia entrado mucha agua en esos días de lluvia que llenan de humedad líquida y cúbica grandes avenidas arteriales del gran Santiago y sobre todo de La Florida. Esto porque las inmobiliarias y el gobierno concertacionista de su parte transgrede en cualquier direccion la ley para seguir poblando la ciudad de trabajadores angustiados por la televisión y el porcentaje exagerado-manipulado de robos.
    Sin embargo, de todas las cosas que pensó, invento y dijo la zapatilla negra con oyos, no se tiene registro porque es muy dificil registrarlo todo mientras se esta caminando solo con un vino en bolsa negra por si vienen los amigos verdes.
    Asi que a la primera cuestión interesante a la que accedió, la zapatilla decidió detener su movimiento periódico y sentarse a hacer preguntas y a ser preguntado por un ser bastante abyecto de rostro y de vestimenta pero que prometía una sustancial recompensa histórica. Como veremos, la intucion del fantasma negro con zapatillas rotas no colindó con el error.

    Era cierto, como era cierto que este ser encontrado muchos paraderos más abajo del paradero incial venia del Quisco y vivia en la calle, y cantaba en las micros canciones de amor que le cantó a la asombrada Zapatilla, haciendo con las palmas el ritmo del tambor en los asientos de metal de los paraderos transantiago. Era cierto, como era cierto que ese ser que la Zapatilla encontró sumamente humano personaje, era bastante poco agraciado para la versión europea modelística de la belleza de la que la Zapatilla aunque quisiera, y lo ha intentado honestamente, no puede deshacerse de una buena vez por todas, porque: ¿Que importa la belleza facial? Pero es imposible cuando los ojos y las siluetas correctas han sido una de las cosas que uno aprende más rápido inyectándose impercederamente en los recobecos más inencontrables de la inconsciencia en sentido psicoanalítico.
    Era cierto, como era cierto que la madre de la Fealdad Cantora, le dijo a su hijo, hijo esfuerzate y se valiente y ve a la capital a buscar suerte. Cosa que la Fealdad Cantora tomo al pie de la letra pero sin mucho éxito hasta el momento. Aunque la Zapatilla Rota, profundamente conmovida, al despedirse, abrazó a la Fealdad Cantora y le deseó suerte, pues todos los poetas son amigos, y más si ambos poetas son hijos de la fealdad aunque en distintos grados. La cosa negra-ploma cree estar unos grados mas cerca del cero que la Fealdad Cantora. Siempre, eso si, en el sector menos menos del plano cartesiano. Aunque, como todos ya sabemos, el menos menos da como resultado el más, como Cristo también lo sabe, pero no el Opus Day.

A continuación los pies de página:

3. El escribiente al revisar lo escrito trata de buscarle un sentido a este primer verso, pero no le encuentra ninguno y se dice a si mismo que solo fue el caotico inicio de toda la creación posterior.

1. Cuando el escribiente se dispuso a ser una minuciosa revisión de lo escrito, vislumbró este "Que" suelto y entendió que fue producto de una idea que jamás llegó a concretarse, pues, la velocidad con la que se enfrentó a la hoja en blanco no permitió que esta se materializara en los símbolos que forman las letras que forman las palabras que forman las oraciones. Corresponderá, entonces, al lector instruido y al no tanto, intuir o crear lo que viene a continuación permitiéndosele extender infinitamente lo creado, pues este mal llamado defecto bien puede ser tomado como un agujero negro o un big bang expulsor de nuevos átomos enérgicos bioquímicos.

55. Populais es un conocido político universitario que a la fecha en que el escribiente se atrevió a producir este cantidad de absurdo, ocupaba el poderoso cargo de consejero Fech.

A continuación el post scritum de lo escrito:

Y no miento cuando digo que
esa misma noche
pidiendo un cigarro
un rubiecito alterado
quizo abofetearme
abusando de su poder de clase
porque yo le había insultado
mientras caminaba cruzando las calles
saludando a los autos detenidos
y algunos sonreian y algunos no
y que
llegándo al lugar al que me dirigia
chelas y orgías
y felices para siempre
amén.

Claramente Bronsky

Claramente Bronsky era el color
del sigiloso regresivo yéndose hacia allá
sin dejar que su caótica estructura
fuera también como quien dice
Árbol y sol

Pero la curva de la duna que se va allá al fondo
pero el movimiento que el calor da a la eternidad
la luz llena de arena y la vida muerta mucho antes
que la huella fuera clavada en la historia
o las palabras hicieran de la hormiga naturaleza.

Claramente Bronsky fue el abrazo
definitivamente Guerra Mundial fue ese beso
indudablemente Esparta fue la distancia
sin dejar que su extenso cuerpo
fuera a la vez la punta de la combustión de un fósforo
para prender el cálefon
y el giro que exige la llave para expulsar el agua para lavar los platos.

Aunque también están esos líquidos pistilos
tibios
cayéndose por la piel blanca y morena al mismo tiempo
la enervante curva de la parte posterior de la pantorrilla
y más arriba donde las manos, golosas
contienen su deseo de tragar
o suavemente como quien en el ritmo de un tambor
o en las cuerdas de una guitarra
o del cuello moviéndose en la sensual melodía de un bajo
o del melancólico movimiento acompasado de unas teclas bajo una mano.

O las sabanas cubriéndolo todo,
menos esos ojos cerrados
él baja, evita (absolutamente Gobierno)
cualquier combustión irrefrenable -tres erres para esta última palabra-.
Nada que la sorpresa-Bronsky
no pueda desenredar con un soplo que derrita
todo el rincón en que la araña caza unas moscas
toda la recta paralela que confunde y crea el rectángulo
toda la combinación azul rojo y amarillo que funde los colores
sin hacer el blanco
sin hacer el blanco.

-Se elige el escritorio y se enciende el monitor-
Pero las rocas roídas por las olas y la espuma blanca
pero el lobo marino muerto meciéndose con el mar
en esa orilla pedregosa -Pedro (ya no) goza-
pero la cuclilla agonizante en medio del pasto
y las sombras adultas que prefieren moverse a la luz del artificio
que a la luz del pasado punto a punto y esfera llena que repite como espejo
o esa cosa celeste que se oscurece por las noches
bajo el idílico influjo de lo trasparente cuarenta grados
y ese remedio para el estómago que terminó siendo
la bebida de todos a 1050 los dos litros y medio.

Pero los queques y la zanahoria picada
medio litro de vino blanco para -falta una palabra más precisa que-: cocer
choritos con cebolla picada un ajo
pimienta y merquen.
Nunca Bronsky
Nunca Bronsky
Y papas y hasta que el-la burbuja salga a flote
hasta que la esfera formada en la superficie
se revele existente, siendo allí mientras humo y
la pregunta
y la cuchara de palo que se mete y sube
y prueba la dureza o blandeza de la papa
para responderse y saber
y que bueno que ya está listo
sentándose con dos platos
uno para alguien que en esa alfombra
ha posado el pan batido -marraqueta, pan francés-
que todos llevamos bajo la espalda
-no bajo el brazo, como creían los antiguos que eran seguramente sumamente deformes-
y otro plato para quien quiera sentarse
pero nunca un Bronsky
Nunca un Bronsky.

Pero sentarse a dibujar más palabras
más palabras que vida
porque vida ya mucha y de todas las formas
porque posiciones sexuales todas y hasta más
porque drogas probadas muchas pero nunca tanto
porque ropa sucia y pelo empalagoso de cera
y el viejito parado en la esquina solo en su casa de madera
que nunca entregó los balones que se caían en su pobre casa cayéndose casi
soportando el terremoto que partió
y dejo caer sin vergüenza alguna
un pedazo de Morro de Arica
que pudo, pero no, haber matado unos cuantos árboles
mientras el surfing se desliza por las olas
y unos punks adolescentes se revuelcan en las tocatas
de Tetranarko y Venceremos
y las primeras veces del ron y la marihuana
y las primeras veces a secas del primer amor
de pantalones apretados y colores de testa -detesta-
impresionantemente normales
y a veces muy cabezas huecas.

Ciudades enteras bajo el abrumador cortejo de las dunas
y las ruinas que servían para el infantil Bang Bang
allí al lado del Loa que moría y resucitaba según la temporada
que follaba con las arbitrariedades y la misericordia
de Codelco y Chuquica-mata ríos
la ciudad a media hora del campamento
el pueblo y el pozo tres
a media hora de la ciudad
la vida insistiendo allí donde no se espera verla
las delicadas montañas derrumbándose porque si
hechas de sal y calor y camanchaca
blanda dureza que ternura y anhelo
o desesperanza.

Y esperaba Bronsky
que levantaba las dos cejas
ante la total ausencia de habilidad para levantar solo una
o que confesaba cuestiones de suma relevancia
para el imaginario del destino
mientras bebía lo rosado y las flores florecientes miraban con soberbia
pues antes, en ese banco, muchos otros
y ellas, delicadas y multicolores, mirando hasta aburrirse y secarse nuevamente
Ya sin la esperanza resignada del otoño entre sus pétalos cayendo.

Mientras se afirman las raices porque ya no transparencia cuarenta grados
más bien marron de acuoso circulo aplastado doce grados
que manchan defectuosos dientes bajo
extraños bigotes forzados con esfuerzo y cuidados nunca antes tenidos
con otras partes del cuerpo
va para-k va para Ya

Envolvía entre las cuerdas y bajo las sábanas
el cuerpo siempre ausente de sus mejillas de planeta en nacimiento
y la ausencia de sus ojos de clara superficie
inicio de rio cristalino donde hay rocas y
anfibios en crecimiento antes de salir
y subirse a esas hojas flotantes a cazar moscas
mientras croan su resbalosa piel llena de manchas
y sus muslos que rana yo te beso
pero princesa con cerebro, porfavor.

Aunque sus nalgas produjeron la satisfacción deseada
la lengua que se movia y la voz
procuró el silencio ante tamañana ausencia de una temática
que sirviera de puente bilateral
Las sábanas cubrian esa piel y esa boca delgada y fria
y esas manos dedos entre largos y quietos
y esas piernas entre gruesas y delgadas
que al final sirvieron para hacer más pronunciado el fracaso
La pupila dilatada sonrie mientras todo cae
la gravedad: el éxito de las fórmulas simples.

Y pum!
y pam!
plástico aplastado y roido por dientes de rodeor
se abre en el cielo la pólvora dinamitada de las estrellas de ficción
como se abren los músculos que brotan de todos los torax
-excepto los desafortunados torax de guerra o de accidetes o de defectos en el genotipo-
para juntar los pechos y las mejillas
es decir, los corazones
y felicitarse porque el tiempo sigue igual
pero tu y el un paso más adelante
ritual repetido tantas veces sea necesario para dejar a todos satisfechos
para luego, poder emborracharse sin cargo de conciencia.
Y Bronsky, abrumada, entrega su cuerpo y sus palabras
una vez más.

Entonces desde Bronsky y sus balas de guerra
quedaron esquirlas que era necesario curar con verguenza
cauterizarlo todo y la costra significa retroceder
gritar como Rambo metiendose esa antorcha en el hombro
y la cámara se aleja de la cueva para magnificar el sonido
del violento valiente que solito el solo vencia a ejercitos enteros.

-Quien dice que Goku no pueda estar en una poesía
o quien dice que la poesía para trascender
deba referirse a lo sesenteramente cotidiano
nada más transversal que Gokú y los Caballeros del Zodiaco-

Es que entonces venian los lentes que libros bajo el brazo
y play
entonces la estructura de su razonamiento bajaba los decibeles del alma
y la claridad no era sorpresa
sino que monotono calcular con inmensas lagunas
que la norma no llenaba porque la norma, nada llena.
Y que de esos cerebros...

Bronsky heredera se proponia ordenarlo todo
tanto como los ojos de la sábana
pero no como el corazón desnudo y el pelo desordenado
era como la planta carnivora comiendose las hojas de los libros
las manos inquietas apretandose entre ellas
peleadose porque los rulos y los colmillos
de esa ridicula vida de ojos profundamente negros
y cabeza moviendose para pensar con el pequeño hocico
y que salta para darte la bienvenida a su manada
y que es de clase canina
la segunda en pequeñez
privada del triunfo que significa poseer el raquítico número individual
que posee el mexicano insignificante
que obedece al nombre de chiguagua.

Bronsky es como sangre seca de un accidete automovilistico
en la berma de la calle
(México o Argentina o Brasil y sus garotas)
pero sin tiempo perseguido
ni escribas que lo detengan -al tiempo-, como yo
en papiros blancos a los que vuelven los ancianos para recordar
y los jóvenes para entender
cuando el desierto recuerda lo que no comunican los árboles
que son como piedra presente y no destino
como desierto igual destino
arena
polvo
dunas
y
espejismos.

V

...Y si Dios tuvo que morir para dar paso a los Hombres
será el Hombre quien deberá morir para dar paso a la Humanidad...(1)

Constantemente imaginaba aquello que es sueño
si no algo peor:
¿Como sonaba el lenguaje del griego?
¿Como fue la angustía que creó el paraiso
y el cielo?
¿Y en que nombre tus senos dejaron de llamarse
humanidad?

Y antes "de" que Ellas
(y producto "de" que Ellas)
el Ente volvió a lo Sagrado
a los segundos asesinos
que violaron
masturbándolo hacia la destrucción
el sexo primario
¿Y si Dios es hembra y nosotros somos el diablo?

Las Ecuaciones fueron el descanzo.
El vacio y el silencio -esos tipicos tópicos-
no pudieron convencerme de la la falsedad
del peor de los romanticismos
y el mejor argumentado.
-la rima, es detestable-
Y la ingenuidad por la que pasan las edades
concibió el universo, nuevamente como un orden
ya no dado por los dioses
esta vez el rey muerto en Francia
erectó la falange masculina
hacia un cielo falso reflejado en un espejo trizado
cuando reboto el camino de la Humanidad
contra sus propios enemigos
contra una parte de si misma que reniega de todos los caminos
-o del camino de todos-
para abrirse el suyo propio
llevando en la muñeca derecha
la cárcel de la ternura
y de la fiesta.

Pero hoy
(un hoy lejano a las temporadas de las que habla este canto)
el Dios femenino atenta aún contra lo femenino
y mientras las diosas atadas de manos
se regocijan en su esclavitud
la poesía se pregunta
Y donde esta La Mujer.

Choqué contra las paredes
y contra la afortunada indeterminación
del camino que han de seguir las mariposas.
Nuevamente
El horizonte fue puesto más allá
ante la destrucción de las lineas trazadas
con la lengua y la ensoñación
o algo aún peor:
¿Como sonaba el lenguaje del griego?
¿Y que nombre tus senos dejarón de llamarse Humanidad?

1. Verso de inspiración Bernarda.

IV (cuatro)

Cuando fuí individuo
y mi espalda era paralela al horizonte
sobre las rocas molidas hace millones
levanté mi brazo izquierdo, apunte hacia arriba y dije:
Soy hermano de ese vacio
y me derretia en la contemplación de las estrellas
y me envolvía en el manto negro
nombrando y renombrando la poesía de los poetas
entonces giré mi rostro hacia el océano y dije:
Soy hermano de ese silencio.

Las rocas, los agujeros, las montañas
los cerros, el huano, las cuerdas
el turbulento e insesante torbellino de si mismo
chocando contra si y contra las formas
dandole nuevas formas
el pasado que es el firmamento
la distancia, el nosotros
polvo y tierra, pasto, gusanos
y estiércol
una y otra vez en el espejo del oceano
una y otra vez
mi espiritu se iba para no volver
renegando y renegándose para ir más allá
más cerca del horizonte.

La libertad que fue paz y pureza
que fue orden en medio de las letras
que daban geometría al mundo
fue mostrándome su verdadera cara
y cuando entendí que algún día
tendría que morir
todos los torrentes fueron abismos
y cada segundo comenzó a contarme sus maravillas
y cada hombre me comunicaba palabras distintas
y cada gesto las ceremonias olvidadas que celebran la vida
y todo se volvió nostalgía por el orden
la vida era ahora y el ahora era
angustía, horror y sorpresa.

La descaparazonada

Una tortuga con el cuello arrugado lentamente gira la cabeza para mirar a un lado. La caparazón se sotiene apenas por un dieta de lechugas y tomates. Pasto y lentitud. La pata izquierda de adelante, comienza entonces su mesurado despegar del suelo y se estira con esfuerzo para alcanzar un trozo de tierra más allá y más abajo. Aterriza entonces, dando paso a que la pata contraria ejecute la misma operación, pero esta vez el sol se ha escondido un poco más y el aire corre de una manera distinta. El tiempo no hace consesiones. Y el aire, ese mar invisble, ese fuego múltiple, nunca deja de estar teniendo todas las formas.

Con esos lánguidos ojos que parecen no entender
mira poseida la poesía que dejó de ser fuegos artificiales
abriendose a la altura por la que se mueven los albatros

Y cada construcción y ahora cada paso no es casual.

Parecieran extinguirse sus arrugas, derrotarse en medio de la tierra y desaparecer. Pareciera.
Pareciera que arrastrara las patas traseras para hacerle una jugarreta al tiempo y simultáneamente  hacer un extraño saludo japonés a los hechos del pasado, abrazando la nostalgia solo por un momento.

Y ya nada es casual y todo es dirección
y la dirección pareciera ser una lucha inútil
lenta la tortuga
lenta
Y miedosa.

• Ella mira:

Humanos con el discurso obvio del presente, la perfección en las palabras y los números en los argumentos. Enumeración de la correción. Un acomodarse a la decencia que exigen los círculos sociales, la seriedad impuesta por una suciedad seria, la pulcritud indecente del prusiano que no entiende la metafora de la vida que emerge de la pudrición. Todo es limpieza y eso es volver atrás.

Pobre la tortuga que no tiene ni la fuerza, ni la velocidad, ni la manada. Solo avanza torpemente entre los insectos que a veces no son más que el potencial alimento del oso hormiguero, o de las tarántulas, o de ciertos buhos, o de los pájaras carpinteros que tatatatata en la corteza de los arboles y tatatatata en la caparazón de la tortuga confunfida por los retumbares de tambores en su cuerpo interno y acalambrado. Sola avanza la tortuga, y pasto y lentitud.

En la selva los insectos chupasangres debilitan las intenciones
el machete que corta hojas gigantescas
el brazo moviéndose para cortarlas
el músculo absorviendo sangre impulsada por el corazón
el corazon que jamás cesa de bombear, si no la muerte.

• O la poesía pura (dice el escribiente):

El cielo se abre de nuevo para dejar salir
un inmeso brazo gangrenado que obtiene y beneficia
el indice gigantesco patea -por decirlo de alguna manera- las hormigas de otro hemisferio
en el hormiguero la lluvia hace aparecer los errores
y las antenas ya no funcionan como antes

• Metáfora tras metafora (a veces es recomendable):

Los alimentos del invierno pasado
dan cierta molestia por la falta de atracción centrífuga

• Oscurantismo tras oscurantismo (ojala no fuera así):

Lenta la tortuga
sin convicción la tortuga

• Y la prosa (hogar natural del escribiente):

Cinco semifusas en el caparazón de la tortuga. Tres silencios de negra y una sonrisa del interlocutor casual.
La gravedad de la sonrisa y la hermosura. Lo tentador que, a cierta edad, se vuelven las planificaciónes, pues el otro camino ni por fu, ni por fa es viable. Tengo tierra en mis zapatos, sucia está mi ropa y he sido feliz e infeliz, he sido deseado y rechazado, he querido y he odiado, he estado loco y he estado cuerdo. Y se han burlado de mi y me he burlado de unos cuantos.
Las risas de las jovencitas. El intercambio de palabras con los jovencitos. La construcción de una burla sonánmbula y amorosa, amorosa en el fondo. No una oposición, no una postura. Un Abrazo, es decir, una totalidad, un envolverte, un mirarte a la cara y al mismo tiempo: mírame a la cara, amigo-enemigo. Pero nada de eso es posible, no hoy al menos. Los cálculos matemáticos y la perspectiva de la conveniencia que no es posible resarcir frente a ciertos espectáCULOS, ciertas tablas, cierto teatro y sonrisas y buenas intenciones y manos moviendose en la sombra y sombra autoconsciente de su si y su no si. Pero Hegel -ese padrasto de nuestro hoy revolucionario- a veces no le viene a los movimientos esteticos, es decir, a los movimientos profundamente humanos.

• Y ante el fracaso comunicativo, producto de la censura autoimpuesta de buscar el camino correcto, de elegir las palabras adecuadas, se vuelve al principio (que sincero que es el escribiente):
  

Cinco semifusas para una tortuga que arrastra las traseras patas. La caparazón y el corazón sin embargo la acompañan siempre.

Los insectos comienzan a subir por sus patas,
atrás la tierra contiene sus huellas,
unas mujeres saltan en la pradera
y se abrazan y se sanan de sus verguenzas
un cerebro que funciona atado a los temores
la lengua suelta que trabaja sin observancias
la visión del sujeto particular
la obsesión del sujeto colectivo
nuestra piramide horizontal
la curva base que está dentro de la esfera
los circulos concentricos de todo el circo
la ceguera bilateral, las conveniencias -con, ve, ciencias-
la obsesión por el timón en las manos
Marineros!!!! a proa!!!!!
Pero señor, HAY UN ICEBERG
Estos pequeños chistes poeticos
(no es necesario ser tan tortugamenteserio)

Y luego ¿Que es poesía?
Y después ¿Que es revolución?
y finalmente ¿Que es conveniente para lograrlo?

Las canchas se abren y no se cierran
se expanden con cada paso que damos hacia el arco
la pelota busca una red perdida en el horizonte
los soldados-futbolistas manchan sus playeras de sudor que huele a petroleo y a aceite
a continuación tres aclaraciones:

1. Quizá tengan las bolas un poco cocidas
2. El escrbiente se siente cada vez más liberado, más liberto, más libre
3. Los supercampeones son claramente la inspiracion de esa última estrofa.

Barbones con el pelo chascón que a penas conocen de desorden
Cierta moda que huele a moda
como la basura que huele a basura y nada más
no ciertas basuras sospechosas con las que incluso se puede poetizar
ni ciertas basuras ediondísimas con las que incluso se puede bromear
sino que solamente una basura que huele a basura
como la moda que huele a moda
como la tautología que es tautológica.

Ciertas esperanzas derrumbadas aplastadas por la gravedad y la inercia de "los cuantas veces"
"los muchas veces" y... La cancha es otra cosa, la vida es muy distinta de lo que parece, las fuerzas externas son más poderosas de lo que creemos, simultaneidad no discriminante y veremos. Simultaneidad no discriminante y veremos.

Logicaactualizalista

Uno
digo yo
podria empezar una poesia con algunas bonitasmetaforas de corte rokiano
pero estoy un poco borracho para eso
aunque cuando venia en la micro
y, lo confieso, creo que deberia estar escribiendo en prosa
me imagine unos cuantos versos
bonitos ellos con su que se yo de su parte
pero no podia soportar la idea de irrumpir en la poesia con mi  YO
mas sincerito
entonces pense que no era mala idea meterle
uno que
otro
DIGO
uno que otro guion y escribir
"perdoname lector de poesia pero siento la necesidad de ser sincero con usted"
y de ahi largarme en no se que discurso  medio lastimoso
como los que suelen salir mas o menos a estas horas

Pero
porsupuesto
nodejaria  mi cursi empresa delado porsersincero con usted
nah
solo era un guion ahi
puesto
para mi
no para usted
para que yo me sintiera tranquilo escribiendo
y el cortazar
y el gogol
y el gorki
y el fucol
y el chomsky
y el marx (aqui podria hacer otro tremendisimo parentesis dedicando mi alma a la descripcion del mar)
y el gunter
y el ruso famoso de guerra y paz
y el tolstoi
y las novelitas eroticas
y no se que poesia tirada o rota por ahi
quebrada
trizada
llorando despues de tener tantos orgamos en los ojos del lector.

Y te juro
Lector amigo
que hoy aunque lo intento
"la luna mordiendoze los pezones mientras sangra en la calle un auto que virando hacia la izquierda choco con un mastil nacional puesto en carreteras dejando a tres o dos extremistas muertos -aplaude la derecha!!!-"
no es mi estilo
aunque a veces lo intento
la cuestion es la prosa
y el engaño
y la bobez
la estupidez naciente en mi
una  bufones burlona
pero ya tu te das cuenta, amigo lector -tendre amigos lectores?-
que poco nos conocemos y que en el fondo
no somos amigos
entonces podria faltarte el respeto aqui mismo
mientras tu lees esta falta de respeto a mi mismo
como
digamos
para que las cosas queden un poco masequilibradas
pues
que sentido tiene esconderse tras el papel
si puede que aun asi
todo esto sea mentira

PERO
mira, tecuento:
tenia como tres poesiasen mente
una que hablaba de unosojos
pensada con la cabeza apollada en el vidrio del  metro
otra que hablaba sobre el olvido
otra que hablaba sobre los circulos concentricos
otra que hablaba sobre los humanos
otra que hablaba sobre el ejercicio de la profesion
otra que hablaba sobre lo que significa el ejercicio de la profesion
otra que hablaba de que al final a todos se los come el huracan
-sin mayor esfuerzo me salio verso-
otra que al final "escepticismo total, por ahora"
y que en la cancha de los gallos nosvemos

Y era en ese momento
en que yo, humildemente comenzaba un relato medio escrito en prosa pero que pretendia sertambien a la vez en verso y a la vez ninguna de las dos cosas. POTO

Entonces como que un locutor contratado
como gordito y de abrazo facil
sonrisa limpia y discurso claro
palabra interminable, pero tierno en el fondo
amador de su mujer, pero tristemente poco amado
levantaba su megafono y presentaba a loscontrinctantes
Por un lado estaban todos
y por el otro estabamos nosotros
no se si tu, lector amigo, estabas de mi bando, quizas no te convenga estar mi bando
porque, sere sincero, mi bando es el que perderá en la poesía que pensaba escribir
y que ahora ya no estoy escribiendo porque estoy escribiendo el metarelato de la poesia que pensaba escribir un poco para ayudarme a mi mismo y mi escacezde ideas y liberarme, tambien
de mi mismo que tantas autocriticas y criticas y destrucciones autopropinadas me he dado a mi mismo
VALGA LAREDUNDANCIA
pero tenia que dejarlo claro...

Y de un lado aparecia
adivinen quien
pues claro...