domingo, 16 de marzo de 2014

GARBON

Garbon, o Nobrag, fue un artista Santelmino del siglo xxi (no diga usted, siguiendo la usanza, 21 -veinte y uno-, diga, mejor, equis equis uno, pues es de esta, y no de otra, la época del artista del que hablaremos hoy): La edad equis equis uno:  bastante mediocre si uno, uno como yo, sólo atiende a sus primeras obras a las primeras obras de Garbon. Qué referian obviamente, es necesario recalcar la palabra obvio pues no para todos es obvio que un artísta sea tan obvio. Quisiera que lo siguiente fuera el pie de página número uno. Pero haré dos puntos. Obvia es toda acción poética. La primera acción poética que escribí yo, en un muro de La FLorida, mi querido barrio santiaguino, decia: todo lo que opera, opera porqué es útil. Los gerentes generales del concepto “acción poética” decidieron entonces despedirme. Yo no era un poeta a “su” medida. Y entonces, todos mis agentes que son legión, decidieron hacerle la guerra a cosas tan arjonas como… bueno, ustedes saben, los poetas mediocres saben que son mediocres, porque hacen pan, y el pan jamás le ha dado las razones a nadie para comerselo.
Mediocre y puro y útil como el pan
pero
ya sabemos, todo lo que opera, opera porque es útil (no se dejen amedrentar, fíjense en esto)
me limitaré a lo que viví hoy, GAbon, hizo una de estas cosas poeticas
acciones
no sé ya como se llaman
más bien
no se porque ellos
los poetas
o “poetas”
creen que es eso
“eso”
la acción
“poetica”
quizas son muy tontos
quizas, muy ingenuos
yo andaba en esa
despreciando toda acción poética
si es de izquierda
aquella que es más lánguida
la de los exiliados..
peor me parecia
reciclemos los mejores sabores
para entregarselos podridos al resto de la población
de hambrientos
no, no era mi estilo
a mi me gustaba cocinar
me gusta aún
y no sólo cocinar
aprecio, mucho, mucho
bastante
a aquella persona que cocina bien
y, al contrario, soy extremo, prejuicioso
juzgador
malévolo
con aquella persona que cocina mal
el imbécil que no sabe hacer un buen plato de fideos
es este mismo patron eh,
no sabe tampoco
enfrentarse
cocinar
a los viejos fideos
la inteligencia
nace
desde el hambre
En Garbón ser mediocre, pero sabio, insensato en su obra
las primeras obras siempre refieren a lo obvio
me enfrenté
por primera vez a mi propia estupidez.


Garbon, hay que repetirlo
esta época merece que se repitan los nombres para que
la sangre seca que fluye en nuestros cuerpos
recupera la forma de su propia razón
eso fue lo que hizo garbon
en independencia 655
el mismo lugar donde
me robaron todos mis libros y mi impresora
y las mancuernas que le compré al catalan a cien pesos
y todos mis cuadernos desde los doce años
la culpa es mia
yo
yo
yo
no seguí
la frase
la única admirable de Garbon:
Es necesario
tener
un
lugar
a donde ir.


martes, 4 de marzo de 2014

Todos son profetas de la CIA

Todos son profetas de la CIA
Eso fue lo que aprendí de mi mejor amigo argentino
aunque decir el mejor no quiere decir bueno
aunque bueno sea verdaderamente aplicable al sujeto en cuestión
sencillamente era mi mejor amigo argentino
porque antes de morir, en argentina, fíjese usted
fue el que más me soportó
incluso, el primer año que estuve en aquel país no sólo me soportó
sino que tuvo el descaro de presentarme a sus otros amigos
menos paranoicos que él
sólo para dar cuenta de que él no era el único en este mundo;
de hecho, había uno peor que él: yo.
pero en ese entonces yo ya me sentía viejo
y él era jóven, aún no cumplía los 15 años
yo contaba apenas con 38.
Yo había perdido una batalla tan grande
que darme cuenta de que la había perdido no era suficiente
tuve que vivir unos cuatro años más para darme cuenta de sus efectos:
desde ese día han ocurrido dos cosas
1. no doy batallas que no estoy seguro de ganar
2. no he vuelto a tener grandes batallas.

Así que me dediqué a lo mio
nada hay mejor en el mundo que dedicarse a lo propio
excepto si lo propio es básicamente no hacer nada
hasta angustiarse.
Me dediqué a lo mío, sin demasiados sobresaltos
cometiendo los excesos de siempre pero ya sin contenido
vacíos por sí mismos
Aprendí algo:
Las Grandes Batallas SON el contenido del mundo.

Me dediqué entonces a mi tarea
dedicado al ínfimo lugar que yo mismo me había fabricado
si es grande el riesgo, es grande la derrota.

Pero mi amigo me enseñó eso
Todos son profetas de la CIA.

No aprendí de él nada aparte de esto.
Pero una vez
Yendo y viniendo
en la sosegada y eterna pampa Argentina
encontré un último papel
(ya no había papeles en  el mundo)
¡era el último papel!
que decía:
Perón ha muerto,
¡qué será de nuestras almas!

sábado, 1 de marzo de 2014

La mesa blanca en la que escribí este poe

Ma sonaba un pito algo como una música de supermercado
me molesta
el abajo caía más abajo y el único viento venía

ahora si pareces hombre
que te veo con toda la sombra de la luz
ahora si pareces hombre

me miras con el agujero de tu ojo que no ve
y yo bebo de las manzanas, de los frutos de la tierra
como si fuera un condenado sin
la palabra condenado
qué es eso
como el mal sonido
como el mar rabioso
pero no, como la roca, la última roca
y si
pero las rocas, no tienen tetas
de colores, tetas de colores y gigantes
aquellas que mi boca
yo bebo agua de mar
me trago al seco el mar salado, todo el océano pacífico
luchaba con él, nada me importaba
y si fui o creí ser la luz, me equivocaba
¿Sabes quienes son la luz?
mis amigos de ese entonces
hijos de pastores como yo
carentes de ambición y de conciencia
crear campos de fuerza espirituales es demasiado fácil
sobre todo si no tienen efectos verdaderos…
un drogadicto se salvó
de doscientos…
lo mismo que en la medicina
un hombre que iba morir
se salvó
de los seis mil millones que si o si van a morir
Yo te digo, cree en mí que soy la verdad
cree en mí y págame por los libros que, diciendo la verdad, voy a producir,
cree en mí y alguien más te chupara la tula
la verga
y no solo eso, podré decir cual es el secreto verdadero,
no ya de la felicidad o del VERDADERO valor del ocio,
sino que te diré la verdad de cómo ser rico
1. Para ser rico tienes que llamarte Ricardo.
2. para ser rico tienes que apellidarte Cobarrubias
3. Que tus amigos, inteligentes e ingeniosos, esos que juegan a la pelota contigo, compactando tu nombre, deduzcan, producto de un episodio, brillante y total, alquimia del jugador de barrio que te llamas Rico (Ri por tu nombre Co por tu apellido), y tendrás once años, y ocho, y entonces serás Rico, el seedorf pobre de los ríos de Amsterdam.

viernes, 29 de noviembre de 2013

Entrevista con un Abismo

Esto parece ser el fin
De algo
La mesa sigue en su mismo lugar
Hace cuatro días celebré el último cumpleaños
De un ser que desconozco
y los vecinos cuarentones 
pobres seres
me acusaron con la policía
(por eso ahora estoy preso)
porque mi fiesta
que duró cuatro días
excedía cierto límite de alegría
(que yo nunca conocí; el límite, en todo caso, era lo que no conocía 
La alegría la llevo adentro
como si ella (la alegría, no sea tonto) fuera hombre y tuviera pene
y yo mujer queriendo que me cojan,
no siempre llevo la alegría adentro
aveces, repito, 
solo quiero que me la chupen
Maradona: que la chupen todos)
Bueno, debo reconocer
que tanta guitarra sonando
tanta alegría sonando
en esos oídos piojosos
absolutamente aburridos
sin nada nuevo que contar
ni que bibir
-tengo una amiga que se dirige hacia ese lugar
como si le incomodara cierta versión de lo humano
alejada de la permanente pose en la que ella
se siente cómoda existiendo: chetos putos-
iban a provocar cierto bochorno.
El último rastrojo de la superioridad del que ya
o siempre, se supo fracasado
(pero señor poeta y qué pasa con los que
actuando así han tenido éxito?
de eso hablaremos en otra ocasión
joven padawan, por el momento
sólo diremos que son el MAL)
hablamos de lo siguiente:
raza (rasgos, color de piel, origen), genero, clase 
(un famoso poeta de chile me preguntó: y de donde venis tú?), nacionalidad. 
criterios que implican cultura
por lo tanto dinero, 
pero nada más
Lector amigo: 
tú no eres mi amigo. 

Y que, sobre todo, no me cae bien
(ese ser desconocido con el que celebré un cumpleaños)
Pero no es verdad
Viví tantas buenas cosas
Tantas veces me asomé al
Y vi tantas cosas absorbidas en su propia
-no me autocensuro porque si
es porque cada edad, cada tiempo
cada año
la autocensura dice que
-
todo es pura luz 
-la luz es puros quarks (fondo, encanto, arriba, abajo, cima y extraño)
quemándose tan irreconocibles que no se pueden tocar-
vuelvo sobre una sola cosa
lo único que no es solo luz
(luces, luces, luces)
es Napoleón
los rulos de Napoleón
los besos de Napoleón
la alegría débil de Napoleón
el amor terriblemente fuerte y terco
de Napoleón
un fantasma
como yo
sombras en nuestra propia casa
deslumbrados y decepcionados de este mundito
lleno de luces
que no se pueden tocar
bueno,
todo hay que decirlo
hay otros más
muchos más
por descubrir
pero
¿a quien podemos tocar?
¿que queremos tocar?
a cada quien 
le toca descubrirlo. 

domingo, 3 de noviembre de 2013

La alegría del siego que buelbe a beer

Y a veces culos gordos vi
            Pero no eran solo eso
            Una inigualable delicadeza me cautivó
Antes, siempre antes y ahora de nuevo
Como en aquel bis
            Y  volví a ser joven
Mirando a aquella mujer que en un bar
Santiaguino y capitalista me decía;
Ahora que no te tengo cerca soy feliz,
Pero también: es mentira eso de que los contrarios se atraen
Respondí: es mentira eso que estas diciendo.
Yo dije, los contrarios se atraen
Imposible no sentirme atraído por ti
Porque yo, en el fondo, quería decir, de nuevo me acordé porque te desee todas las noches
Y todas las comidas
Y todas las palabras
Somos los viejos de esa historia,
Ya no había más juventud
Y estábamos cambiados ambos y terriblemente
Pero, la vida no se equivoca
Esa era ella
Tan suave, tan suave
Que hasta a mi mismo me contagio de su suavidad
Y yo que podía hacer contra eso?
Nada
Solo apreciar esa hermosura tremenda
Y decir
Bueno, tome todos los riesgos posibles
Y es como pintar un mal cuadro por una mala inspiración
Como decir, éramos demasiado jóvenes y mi riesgo siempre fue mayor que el tuyo
Reconocer que fue un error
Pero no asumir la casualidad
Porque la había asumido
De que a mi me dieran ganas de amarte
De nuevo en ese momento
Te amé porque eres hermosa así tal cual eres
Y tuve que verte de nuevo para darme cuenta de eso.
Y al otro día, después del delirio
Supe porqué no te quise más.
Y estaba todo pues
to en su justo lugar
Todo lo que pasó fue lo correcto.

           

            Traducción libre del poema “Quando eu volte para ver sabia coisas sobre mim que não sabia”
                                   Del enorme y negro escondido en la Fabela. El enorme poeta muerto que no quiere dar su nombre. Chileno yo, hablando con el, obligándolo a golpes a que me regalara este poema, para publicarlo egoístamente en mi blog, le dije: tu eres mi hermano. Te robo el poema, le dije, sino quieres decirme tu nombre, entonces, este poema está escrito por mi hermano.

            Yo mismo soy negro, así que no tengo para que poner como autor al “negro de mi hermano”. Para mi, sencillamente es: Mi HERMANO. Es mi hermano, señores blancos. Sépanlo bien, es mi hermano.

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