miércoles, 5 de agosto de 2009

Soneto sin Brilleto.

Vienen los muertos a derrumbarme
robándome las cosas que no entienden
las pesan y las miden con sus reglas
hechas de mentiras y tristezas.

Vienen por montones a decirme
que deje de jugar con mi existencia
no saben que su juego es la muerte
y que su vicio es la cara tiesa.

Esconden tras sus ojos lo que piensan
apenas gesticulan cuando sienten
creerán que la mentira es la belleza.

Pensarán que son estrellas las riquezas
reirán bebiendo aire y miseria
morirán sin ninguna trascendencia.





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